O vermelho do Papai Noel não é apenas a cor do veludo ou do tafetá. É a cor do sangue, do sacrifício, do fogo que aquece e que consome. Noite Infeliz (Violent Night, 2022), dirigido por Tommy Wirkola, compreende essa dupla natureza com a frieza de um açougueiro e a precisão de um semiólogo. O filme não se contenta em vestir um símbolo sacrossanto com o traje superficial da paródia de ação. Ele o despe, o joga na lama congelada e o obriga a se lembrar de que, em seu núcleo mítico, todo arquétipo de dádiva carrega o germe da violência necessária para proteger seu mundo.
Aqui, a espiral natalina de luzes e presentes se transforma em uma espiral de carnificina. O saco de brinquedos é trocado por um martelo de guerra. A pergunta que o filme coloca, entre golpes de efeito e jatos de hemoglobina artificial, é profundamente séria: o que resta de um mito quando ele perde a fé em si mesmo? E que tipo de ritual brutal é necessário para restaurar seu significado?
Esta é uma história onde a alegoria mora não no presépio, mas no campo de batalha improvisado na sala de estar de uma família bilionária.
Um Conto de Natal Pós-Moderno
Dirigido pelo norueguês Tommy Wirkola, Noite Infeliz se insere em uma linhagem específica: a desconstrução cinza de ícones festivos. Não é o primeiro a humanizar—ou brutalizar—Papai Noel, mas opera com uma consciência única. Menos paródia e mais colisão mitológica, o filme pega emprestado a estrutura de Duro de Matar (um assalto em local fechado durante o feriado) para criar um cadinho onde símbolos antigos são fundidos e reformados sob o calor da violência extrema.
O Herói Desiludido: Papai Noel como Übermensch em Crise
David Harbour constrói um Papai-Noel como um signo em erosão.
Seu vermelho está sujo, sua barba é desleixada, seus olhos carregam o cansaço de séculos. Ele bebe, pragueja, duvida. Já não acredita na “magia” do Natal, reduzindo-a a uma transação logística global. Este é o arquétipo em crise niilista, um Übermensch que perdeu sua “vontade de dar”.
Sua jornada não começará com um chamado à aventura, mas com um cerco. A violência dos invasores, liderados pelo cínico “Mr. Scrooge” (John Leguizamo), funcionará como o martelo que forjará novamente seu propósito.
O termo alemão Übermensch, traduzido como sobre-homem ou super-homem, refere-se a um conceito filosófico central na obra do filósofo alemão Friedrich Nietzsche, introduzido em sua obra Assim Falou Zaratustra (Also sprach Zarathustra), publicada na década de 1880. O Übermensch representa um ideal de humanidade que transcende as limitações convencionais da condição humana, rompendo com valores tradicionais e normas morais que Nietzsche via como restritivas. Ele é descrito como um ser que busca a autossuperação, a afirmação da vida e a criação de sua própria ética, livre das amarras das tradições moralistas.
O Símbolo em Ruínas: A Mansão Lightstone como Microcosmo
A casa-fortaleza da família Lightstone não é um lar.
É um vitrine de capitalismo festivo, onde a árvore de Natal é perfeita e as relações são disfuncionais. Cada membro da família representa uma falha do espírito contemporâneo: a avó gananciosa (Beverly D’Angelo), o genro oportunista, a filha idealista cansada.
O espaço arquitetônico é um signo de riqueza vazia, um palco pronto para ser violado. O assalto, portanto, não é apenas criminoso; é quase uma intervenção semiótica. O caos sangrento rasga a fachada polida para expor os nervos e, paradoxalmente, a possibilidade de reconexão genuína.
A Linguagem da Carnificina: A Estética do “Splatire”
Wirkola emprega uma violência de tom splatire—exagerada, criativa, quase cartunesca, porém visceral. Um homem é sugado por um tubo de vácuo, outro é esmagado por um gnomo de jardim gigante. Esta não é a violência realista do thriller, mas a violência simbólica da fábula.
Cada morte é um ponto de exclamação no discurso visual do filme. A carnificina funciona como uma linguagem própria, uma gramática do excesso que desmonta a seriedade dos dois gêneros que colide: o filme de ação cool e o conto de Natal sentimental. O sangue aqui é tinta, escrevendo uma nova narrativa sobre a luta pela sobrevivência dos afetos.
O Martelo de Thor: Fetiche, Poder e Retorno às Origens
A arma escolhida por Santa não é uma arma de fogo moderna, mas um martelo de guerra.
A revelação de que ele é, na verdade, o Mjölnir—o martelo do deus Thor—é a chave semiótica do filme. Não se trata de um easter egg aleatório. É um signo de ancestralidade pagã.
O Natal, como sabemos, se sobrepôs a festivais de inverno pagãos como o Yule. O martelo puxa Santa para antes do cristianismo, para um tempo em que a sobrevivência no inverno era uma batalha literal, e os deuses eram guerreiros. O objeto-fetiche permite que ele acesse uma força primordial, uma violência sagrada que precede e fundamenta a doçura comercial do Papai Noel moderno.
A Única Crença que Resta: Trudy e a Manutenção do Mito
Em meio a adultos cínicos, a pequena Trudy (Leah Brady) é o signo da fé pura, não corrompida.
Ela é a única que ainda acredita no mito, não como consumidora, mas como crente. Ela não pede presentes complexos; ela quer que sua família se reúna. Sua crença atua como um ímã narrativo, atraindo o arquétipo decadente de volta à sua função. Ela é a espectadora ideal, a destinatária final da lenda.
Papai-noel não luta inicialmente por justiça abstrata, mas para proteger a única pessoa que ainda vê nele o que ele deveria ser. Ela é o espelho que reflete sua verdadeira imagem, por mais manchada de sangue que esteja.
Rito de Passagem: O Sangue como Tinta de Renovação
A noite, portanto, transforma-se em um imenso ritual de passagem.
A mansão é o círculo sagrado onde o símbolo será desmontado e remontado. O sangue não é apenas derramado; é oferecido. Cada vilão eliminado é um sacrifício que remove uma camada de cinismo e descrença de Santa e da própria família Lightstone. Para que o Natal “renasça”, não basta boa vontade.
É necessária uma luta brutal, uma depuração violenta das toxinas—ganância, egoísmo, descrença—que envenenam o poço do mito. A violência é o caminho paradoxal para a redenção.
Reflexão: O Natal como Batalha Simbólica
Noite Infeliz, em sua essência, é uma metáfora gigantesca para a batalha pela significação em um mundo cínico.
Ele pergunta: como manter viva a magia, a generosidade, a conexão familiar em um contexto que as corrói diariamente?
A resposta do filme é mitologicamente arcaica e cinematograficamente moderna: lutando por elas. Literalmente.
A obra sugere que, talvez, a doce fábula natalina já não seja suficiente. Precisa ser regada com o suor e o sangue de um combate, precisa ser conquistada. O “espírito do Natal” deixa de ser um sentimento passivo e se torna um ato heroico, árduo e sujo.
Conclusão: Embrulhado em Corpos, Amarelo em Esperança
No desfecho de Noite Infeliz, a neve ao redor da mansão Lightstone não está mais imaculada. Está pintada de vermelho.
Mas é nesse solo fertilizado pela violência que algo frágil e verdadeiro finalmente brota: uma família desfeita que se reencontra, um herói que reacende a chama de sua própria lenda.
O filme não propõe um retorno ao sentimentalismo fácil. Ele oferece uma esperança suja, conquistada, amarela como a chama que sobrevive à explosão.
O mito, nos diz Wirkola, é resiliente. Ainda assim, ele pode passar séculos se banalizando em propaganda comercial, pode afundar no cinismo e no uísque barato, mas seu núcleo arquetípico—a proteção do inocente, a renovação do ciclo, o dar sem esperar retorno—permanece como um carvão em brasa.
Basta uma ventania de caos absoluto, um ritual de sangue e fogo, para que ele volte a arder.
E devemos ou não assistir a Noite Infeliz?
A resposta é um sim categórico, mas com um aviso. Assista se estiver disposto a ver além do splatter e das piadas com ferramentas elétricas. Mas não por um “Papai Noel que mata”, mas por um “mito que luta para renascer”. Assista como um estudo semiótico de alta octanagem, onde cada golpe de martelo é uma palavra em um discurso sobre fé, cansaço e resistência.
Evite-o se busca apenas uma comédia de ação festiva ou se a violência hiperbólica o afasta de qualquer profundidade. O filme é um artefato cultural peculiar: uma fábula brutal que, no fundo, acredita piamente no poder regenerador das fábulas—mesmo que precise esmagar algumas cabeças para provar seu ponto.
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