Nem toda obra de arte existe para ser vista. Algumas existem apenas para ser. Para ocupar um lugar no mundo não como experiência estética, mas como conceito puro, como promessa adiada. 100 Anos: O Filme que Você Nunca Verá, de Robert Rodriguez e John Malkovich, não é um filme. É um símbolo materializado. Um cofre à prova de balas que guarda, até 2115, um rolo de filme inacessível.
Esta não é uma história sobre cinema, mas sobre a ausência que o define. O projeto, concebido em 2015 pela maison de cognac Louis XIII, ergue-se como um monumento à paciência e um ataque silencioso à nossa tirania do presente. O que significa criar para um público que ainda não nasceu? O que revela sobre nós a própria existência de uma obra cujo único statement é sua inacessibilidade?
Aqui, a forma é o conteúdo absoluto. O cofre não é um recipiente; é a obra-prima. O filme lá dentro é seu espectro, sua alma futura. Ao congelar no tempo uma narrativa que fala sobre o futuro, Rodriguez e Malkovich não fazem uma previsão. Eles realizam um ato filosófico radical: transformam a espera em linguagem e o esquecimento em matéria-prima.
Em 2015, no Festival de Cannes, Robert Rodriguez e John Malkovich anunciaram um projeto que mais parecia um enigma. Eles haviam filmado 100 Years, uma obra cuja premissa era sua própria negação. O rolo de filme foi selado em um cofre à prova de balas com abertura programada para 2115.
Interlúdio factual: o projeto foi encomendado pela Louis XIII, cognac cuja elaboração leva cerca de um século. Em 2015, foram exibidos teasers conceituais que acenavam para diferentes versões de “futuro”. O filme completo permanece inacessível até a data de abertura programada do cofre, em 2115.
A metáfora é estrutural: assim como o cognac amadurece ao longo de cem anos, a obra repousa no tempo como matéria. O pacto é claro: os criadores não estarão lá. A plateia de agora, tampouco. O filme habita um limbo ontológico: ele existe, mas seu significado pleno está sempre no futuro.
O cofre não é um mero contêiner. Ele é o signo principal da obra. Sua presença massiva e impenetrável transforma o filme em seu interior em uma ideia, um fantasma. Opera-se uma inversão da lógica da exibição: a obra de arte deixa de ser definida pela relação com o espectador e passa a ser definida pela sua separação radical dele.
Os teasers liberados insinuam um futuro idílico e ameaçado — uma nostalgia do que ainda não aconteceu. Essa linguagem visual alimenta a ausência, não a preenche: é um reflexo distorcido do objeto inalcançável.
A confusão de nomes rende uma leitura fértil: John Malkovich aqui ecoa, simbolicamente, o compositor vanguardista John Cage, para quem o silêncio é matéria e a duração, escultura. Sua obra 4’33” — em que nada é tocado — reverbera. 100 Years é, em certo sentido, o 4’33” do cinema: uma estrutura vazia que dá forma à passagem do tempo e à projeção do imaginário.
O filme realiza, assim, uma morte do autor no sentido mais literal: em 2115, Rodriguez e Malkovich serão referências históricas. A obra será interpretada sem a mediação de suas intenções. Tornar-se-á órfã do contexto, um artefato puro, decifrado por uma sensibilidade cultural que não podemos antever.
Quem é o público de 100 Years? Não somos nós. Somos apenas as testemunhas do fechamento. O público é uma incógnita, uma humanidade futura. Em tempos de consumo instantâneo e atenção fragmentada, a obra impõe um ritmo geológico: nega o presente perpétuo.
Nossa frustração por não poder acessá-la é parte da experiência. A obra nos força a contemplar não o filme, mas o nosso lugar no tempo. Torna-nos conscientes da finitude.
O que 100 Years revela sobre o humano e a arte? Que a criação pode ser um ato de sacrifício ritual. O artista renuncia ao aplauso, à crítica, ao diálogo com o seu tempo. Entrega a obra ao acaso e à História. É, paradoxalmente, um ato de fé monumental: fé na persistência da cultura, na continuidade da civilização, na ideia de que haverá alguém, um século à frente, para ler a mensagem.
A obra transcende o cinema e se torna um artefato filosófico. Está na linhagem de cápsulas do tempo e monumentos que procuram dialogar com a duração. Diferentemente de uma pirâmide, sua abertura é programada; é menos oferenda aos deuses e mais carta aos herdeiros.
“O cofre é um espelho que reflete nosso rosto, marcado pela urgência e pela efemeridade.”
Nesse intervalo de cem anos, o filme vive sua vida mais intensa. É discutido, imaginado, desejado. A ausência torna-se mais potente do que qualquer presença. Alimenta-se do silêncio que gera significado, da lacuna que a imaginação se apressa em preencher. A obra não está no celuloide, mas no espaço vazio entre o cofre e nós.
100 Years talvez não seja “assistido” em 2115, mas arqueologicamente lido: um gesto do passado. O que se verá não é apenas a narrativa de Rodriguez, e sim a nossa era, congelada na ânsia pelo futuro. A verdadeira obra de arte é o conceito da espera. O filme é o fantasma que a habita. Rodriguez e Malkovich não criaram um objeto, mas um campo de força temporal — e nos deixaram o peso vertiginoso de um tempo que não nos pertence.
Epígrafo: O Sussurro no CofreDentro do cofre, não há imagens em movimento. Há apenas o silêncio, crescendo. E o som do nosso próprio presente, escorrendo pela fresta do futuro.
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